sábado, 29 de diciembre de 2012

LAS CANICAS.

   Entonces ... reventón de colores ... fuegos de artificio ...¡NO ...! son canicas ... de todos los colores, rojas, verdes, azules, amarillas, algunas con motas doradas o plateadas, otras con rayas fluorescentes.
   Una ... dos ... veinte ... cuarenta ... sesenta y ... setenta ... SETENTA Y UNA ...Me buscan con avidez, quiero atraparlas, encerrarlas en el hueco de mis manos, amarrarlas a mi corazón y no soltarlas pero se me escapan, bailan y ríen , tejen canciones cósmicas, canciones de amores y de ausencias ...
   De pronto, de la extraña nube de colores surge una figura alta y fina , como una vara de bambú, un jovencito hermoso y fino como pocos, vestido de blanco y azul : el tripulante del barco cuyo nombre no conozco, en el que estamos esperando las canicas y yo.
   ¡Mi tripulante !! grito como una loca. Muero por abrazarlo, besarlo, decirle cuánto lo amo pero se va ... se pierde cautivo de la bruma somnolienta.Lo buscaré, me pertenece, es sangre de mi sangre, hijo de mi hijo.
   Se me ha ido ... , mi príncipe de los mares. Una caracola se acerca a mí y me regala un secreto, cubierto de sal. Me dice al oído. en un murmullo sinfónico - Es él, el que lleva tus genes , el que amas desde su primer berrido, desde su primer mirada , el milagro de la vida , prolongación maravillosa de la otra vida que nació de tí. No sufras, tu niño hombre sólo sigue su destino.
   Una menuda lluvia de oro cae de las alturas, sólo puedo sentir en mi piel un roce casi dormido, una caricia de terciopelo.
   Ahora el aire marino espejea pintando jazmines, envolviendo a las canicas en su perfume penetrante y un aliento de fuerza me revive.Un sonido de violines me despierta viene de la radio que acuna mi dormir nocturno.
   Entrenada en interpretaciones psicológicas me digo :
   Setenta y una canicas, mis años a cumplir al comienzo del otoño.El tripulante, obviamente, mi amado nieto.
   ¿Por qué canicas ? porque son bellas , porque brillan, porque calman mi sed de locas fantasías... porque después de todo , aún en la recta final, la vida sigue y acumula amores, sueños , locuras y jazmines.
   Sí mi viejo amigo !sigo siendo aquél" espíritu inquieto, aquél gorrión de la vida " Aún desafiante e insolente con casi setenta y una canicas.

                         ¡VIVA LA VIDA !!


                               El barco zarpa
                               un águila dorada
                               cruza el cielo.
                                                  HAIKU.

jueves, 27 de diciembre de 2012

FELIZ 2013 !!!

  Para mis amigos , aquéllos que pierden su tiempo para mirar mis publicaciones y acarician mi alma con tiernas palabras que no sé cómo llegan en el momento que más necesitaba de un consuelo. 

   Que el 2013 sea como lo sueñen. Que las palabras deseo, paz, amor y felicidad no sólo sean   palabras que se lleve el viento sino que las introduzcan en la vida cotidiana. 


   QUE SEAN 

FELICES !!
Muchas gracias por el afecto, por el aliento , por todo lo que me dieron todo este año.¡Los quiero mucho ! A todos. Porque los que se acercan a mi rinconcito para dejarme el regalo de sus comentarios, TODOS son seres luminosos.
   Agradezco a Dios haber puesto en mi camino estas bellas personas y les deseo lo mejor de lo mejor.

      María del Carmen.

lunes, 24 de diciembre de 2012

Para Mariana, mi clon.

   Las tristezas no se quedan para siempre, amor. Estas fiestas son propicias para que lo que duele, duela más.
   Sé que penas, pero yo llevo tu carga como mía , para aligerar tu peso.Te regalo mi amor y mi ternura para que cobijen tu alma lastimada.Te repito lo que siempre me decís "Todo va a estar bien "Recuerda que tengo un costado de bruja y desde allí vislumbro un mañana luminoso al que te llevará ese  don que viene de lo alto. Con esa voz de terciopelo , pujante y envolvente llegarás a lugares de sonrisas y de triunfos.Y serás feliz. 
   Lo que ahora duele, y duele mucho pronto será un recuerdo.Nada es permanente TODO PASA , como el día y la noche, como la alegría y la tristeza.
   El amor es el camino y el amor es la respuesta.


          A  MARIANA.

        Los azahares
        y el sol de verano
        tu alma llora.

   Un HAIKU mío. Dicen los que saben que son buenos. Este es para vos. Te quiero más que a mi propia vida,
                                           Tu abuela.

jueves, 20 de diciembre de 2012

MIS MANOS.

            MIS MANOS.
   AYER,

    ¡Cuán bellamente eran mis manos !
      Las miro y me parece volver a verlas. Blancas. de puro marfil. dedos largos e inquietos, besando las teclas blancas y negras del piano, amándolas, seduciéndolas, hurtando de ellas clásicas melodías, las partituras observando, severas, condenando la mínima distracción.
   ¡Por Dios, qué manos preciosas, casi transparentes, gesticulando apasionadas o solfeando con exactitud, untadas con glicerina y agua de rosas.
   Mis manos acariciando, recorriendo la otra piel con avidez, asistiendo al amor, amanecidas de cansancio, agotadas en el placer, saciadas en plenitud, dormidas entre pasiones y deseos.
   Mis manos de mar, meciendo a mis niños, arropándolos , auxiliándome en los cuentos de la noche, rozando su piel, oliendo a bebé ...
   Mis manos, tan frías como el rostro de mi amado, mimándolo por última vez, apenas visible , entre encajes blancos.
   ¡Cuán bellamente eran ! Nada queda de ellas, sino la sombra.


    HOY.

   Vino a mi puerta la morada de la visión madura.
   No sé cuándo pasó, ni en qué momento.
   El blanco transparente mutó en un color sin color. Se dibujaron las primeras manchas seniles, odioso testimonio de la vejez, saltaron voraces las venas de un verde violáceo. Los dedos perdieron la finura, se deformaron, la piel se arrugó cada día más, borrando aquella galanura de bailadora gitana.
   Me tocó acariciar con estas manos nuevas a mi madre. me tocó despedirla .



   En verdad, extraño mis manos de algodón, mis manos de jazmín, aquéllas que un día me llenaron de un vano orgullo.Porque todo viene y se va ...
   ¡Ay, qué largo camino entre las dos !

miércoles, 19 de diciembre de 2012

GRACIAS LOLA !!!




DISFRUTEN ESTA HERMOSURA !! Me la mandó LOLA MARTIN, un corazón generoso y "manitas de hada " FELICES FIESTAS !!

martes, 18 de diciembre de 2012

¡FELIZ NAVIDAD!

        "Una estrella indescriptiblemente grande y brillante
          apareció entre las estrellas y las deslumbró 
          de tal manera que ya no lucían.
          Y así supimos que un Rey había nacido".

                       Evangelio de San Mateo.
   Hace más de dos mil años, la estrella se convirtió en el símbolo de la Navidad.Celebramos primero la Nochebuena , el Nacimiento de Nuestro Niñito Jesús. El nacimiento de cosas nuevas, de deseos y sueños. Recordamos con nostalgia a los que ya no están.Recibimos con dicha a los que nacieron.
   Vamos al altillo, abrimos cajas, cajitas, cajones ... Armamos el arbolito. Es una tarea insalubre, todos quieren participar. Es una empresa por demás ansiosa, las ganas sobrevuelan el ambiente y se depositan en las manos que van y vienen como locas.
   Del cielo, se desprenden estrellas de todos los tamaños, de todos los colores. La más grande y resplandeciente ocupa un lugar de privilegio, la cima. Allá, arriba, otea la infinitud, soberbia y altanera. El arbol cuenta años pero su verde está intacto.Cada tanto, lo enjoyan nuevas generaciones, alegres campanillas.Encontramos cintas , rojas y doradas, se arman preciosos moños y se colocan estratégicamente.
   ¡Llegan las borlas !  ¡Cuidado que se rompen ...! son delicadas y frágiles. Le aportan alegría al arbol ¡ son tan hermosas... ! que tendemos a amucharlas. Cuantas más hay, más festejan los chicos y más se hacen añicos, literalmente. Todos buscan las borlas. me gustar,ia ser una ...
   Ahora se presentan las campanitas, doradas o plateadas, se ubican por todos los huecos. A las doce dela noche, pican y repican.¡ Lo juro ! ¡ Yo las escuché más de una vez !
   Finalmente llega el juego de luces, que suele tener corta vida. Casi siempre hay que reponerlo.
   Y falta, para mí, lo principal. El pesebre, pura ternura.Nunca pude tener un pesebre importante pero igual me encantaba armarlo.Esconder al Niñito, que debe ponerse a la medianoche, cuando suenen las campanas.
   Ya no arreglo Arboles de Navidad ni armo pesebres. Lo más, un hermoso moño rojo que me regaló una amiga hace mucho tiempo.
   En estas fechas se hacen pedidos. Mi Niñito conoce lo único que deseo. Espero que no lo olvide. Es un pacto que hicimos El y yo. Un pacto de amor y de dolor.


    Les deseo una NOCHEBUENA a pura emoción y una NAVIDAD luminosa, rodeados de sus seres queridos. 


           ¡FELIZ NAVIDAD !

                   María del Carmen.

sábado, 15 de diciembre de 2012

ABUELITUD. ESTADO DE GRACIA.

   ¡Ay, alma mía !! 
   ¿Por que corre tan de prisa el tiempo ? Es apenas un destello. Si lo quieres aprehender se hace transparente, se mete por todos los vericuetos por los que puede escapar y es más veloz que el mismo viento. Calza guantes es sus dedos largos y escurridizos. Son de color verde. Son de jade, como mi collar.
   Mira esta niña preciosa, capullo en flor, fuerte, sana, inteligente ... Tiene un aire moruno y un encanto especial , lleva con donaire la mata de pelo negro , su boca es pulposa, los ojos oscuros , dueños de muchas picardías, las piernas interminables , alta y muy moderna , tiene mucho gusto para producirse antes de cada salida, combina colores, estilos y modelos ...(así vienen ahora )
   Acaba de concluir sus estudios primarios con promedio sobresaliente. Tiene doce añitos. Parece mayor.
   ¿Recuerdas, alma mía ? ese día de invierno tan frío, cuando la tomé en mis brazos ? Tenía horas de nacida. Estaba envuelta en mantas y mantones , casi perdida, de blanco entero, rosa suave y perfumada, con los ojos abiertos a la vida.
   Se deslizaron ligeros los años, en patines ...
   Fue muy generosa conmigo. Me permitió prepararle mamaderas, cambiarle pañales, pasearla en cochecito, pavonearme con mis amigas.
   Nos acompañamos mutuamente y cuando yo esté presta a partir, le pasaré mi antorcha. Le dejaré mi luz.
   María Celeste es el muro, la fortaleza en quien me apoyo.Parece mentira pero es así. A veces en la vida, solitos se cambian los roles.
   Fue la única persona de este mundo, que me arrancó carcajadas cuando yo creía que me moría de dolor.Ella acarició mi alma y curó mis heridas. Y lo sigue haciendo , porque todavía sangran.
   La veo crecer y comerse el mundo, con el ímpetu que da la adolescencia.
   Tiene un corazón grande y generoso, vasija de miel, pero del interior de su cántaro sólo brota lo que ayudamos a cargar cada uno de los seres que caminamos a su lado, mostrándole la vida.
   Yo la observo mucho. Vuela y vuela ... y se pierde en las alturas, tratando de alcanzar algún sueño.Tiene alma de pájaro.
   Su carácter, fuente de conflicto, es fuerte, del bueno y del malo. Son sus luces y sus sombras...
   ¡Ay, alma mía !
   Yo le deseo, antes que nada, la compasión por el otro, un camino salpicado de jazmines, a su lado, siempre prendido algún asombro, el dulzor de la alegría, la risa, cascada diamantina , el amor , regalo de oro y muy pocas lágrimas. Sólo las necesarias.

   Que Dios te bendiga y nunca te pierda el rastro. 

 
   TE REGALO EL MUNDO. CUIDALO.

                                                         TU ABU,

viernes, 14 de diciembre de 2012

ACA ESTOY.TE AMO.

   En estas fechas , todos hacen balance. Esto es un suerte de balance, más o menos. Una forma de cerrar cuentas. Ayer y Hoy. Es para TI, Señor.


   Acá estoy, Señor. Quiero que me protejas, hasta de mí misma, en tanto yo cargaré con mis penas y saldaré mis cuentas contigo y conmigo.
   Déjame buscar horizontes más cercanos y perdona que no pueda recorrer los caminos con la fuerza, con el ímpetu aquél que conociste.
   Déjame estar quietita. No quiero luchar más ni contra mí misma ni contra nadie. estoy cansada y no tengo tiempo.
   Protéjeme de mis inseguridades que son como los brotes de las plantas, se multiplican.
   ¿Sabes ...?  estoy harta de haber ido acumulando carga toda una vida, cuando debí haberla compartido para que pese menos.
   ¡Mira cómo son las cosas ...! mientras vivió mi madre, entre las dos hicimos de nuestra relación una guerra sin cuartel y hoy, daría lo que sea para apoyar mi cabeza en su viejo regazo  y que me consuele.Pero yo soy una cazadora de imposibles, los colecciono ... 
   No por justificarme... o sí ... pero cuando estás perdido en el bosque del dolor, no puedes ver los árboles. En verdad, no ves nada. Sólo tu cruz.
   El mundo siempre ha sido mezquino conmigo y muchas veces veo mi vida descascarada y marchita , pero tengo un alma valerosa , te busco y te busco... He trabajado,  conmigo días, meses y años, he rasqueteado todos mis muros agrietados, para rellenarlos después, hice un trabajo de albañilería. Fui perseverante y logré mi propósito . Pero de mi rescate me encargué yo sola, sin seguridad ni certidumbre., contra todo silencio, .
ya no hay resentimientos ni culpas , pero seguramente probaste 
mi resistencia. Fue un proceso de acrisolar mi amor por Ti. He vencido. He conquistado tu luz.
        ACA ESTOY. TE AMO.

   P / D  Debo decir que siempre me hacer sufrir más de la cuenta.

martes, 11 de diciembre de 2012

EL ARBOL DE NAVIDAD.

   Erase una vez una noche de invierno muy cruda , con el cielo sin luna ni estrellas, oscuro por el aguanieves y un manto blanco cubriéndolo todo. Una noche de miedo ...
   La nieve vestía los árboles. Grandes álamos sufrientes, cipreses teñidos, 0livares plata y verde, ahora con atuendos tenebrosos, tiritando de frío.
   Las nubes se amontonan, unas sobre otras y comienzan a caer copos de algodón helado, haciendo un ruido blando sobre la hierba que volviéndose nada esconde su verde.
   Los caminos están arrugados, alfombrados con manchones de plata.
   El caserío se esconde tras las muselinas de la niebla y apenas alcanza a vislumbrarse a través de los resquicios de las ventanas de madera, las candelas temblorosas que rezan suavecitas.
   En medio de tanta soledad, camina un niño aterido, buscando refugio. Un matrimonio de ancianos lo recibe, le cambian las ropas empapadas y le dan un tazón de sopa bien caliente. Se sienta cerca de los leños encendidos, lenguas de fuego voraces. Luego le ofrecen un lecho con sábanas blancas que huelen a lavanda.
   Durante la noche , el niño se convierte en ángel de oro. Antes de despedirse, por la mañana, toma la ramita de un pino y se la da a los abuelos diciéndole que lo siembren y prometiéndoles que cada año daría frutos.
   Y así fue. Todas las Navidades el árbol  se llena de manzanas de oro y nueces de ámbar.
   Y colorín colorado ...

lunes, 10 de diciembre de 2012

VILLANCICOS.



HABIA UNA VEZ ...

   Había una vez ...en una aldea ¡tan lejos ! ¡tan lejos ...! allá por Cachemira, donde el sol brilla por las noches, una suerte de quimera que duró los días previos a la Navidad ...
   El Universo entero conferenció, acordó y decidió ...Se formaron rondas y rondas de ensoñación, reconocieron que los sueños hibernaron largo tiempo, así que les pusieron alas y los dejaron volar.
   Los sueños alados cruzaron mares y océanos y entre las montañas de picos nevados buscaron las ganas que también dormían y las despertaron a golpe de locas urgencias.
   Llegaron las hadas, oliendo a jazmines, envueltas en tules, estrenaron ritos, inventaron risas y coronaron a pinos, personajes indispensables de toda navidad, lo enjoyaron con ornamentos de algodón, teñidos en colores fluorescentes , le agregaron campanitas de cristal, estrellas platinadas, bolas brillantes , rojas, bañadas en plata y dorado, muérdago verde y cientos de lucecitas que prendían y apagaban.
   ¡Ay, los niños y los abuelos ...! ¡no lo podían creer ! y explotaban de alegría, porque sus corazones siempre son libres ---
   Voces que venían no sé de dónde, entonaban villancicos, despertando con su dulzura los más bellos sentimientos y el aire empezó a poblarse de emoción, de ternura y de todas las bondades que suelen estar escondidas y maltratadas.
   Las mariposas, esos pájaros del alma, volaban suavemente . Sus alas, tejidas con cristales y lentejuelas multicolores tenían boquiabiertos de asombro a todo aquél que llegaba. Empezaron a venir de todos los rincones del mundo y el valle de Cachemira los cobijaba amorosamente ¿Cómo cabía tanta gente ...? eso no lo sé.
   Pasaron los días y como todo llega a su fin en la vida, también llegó Nochebuena, con su NIÑO recién nacido ¡más lindo no podía ser ! Fue adorado y reverenciado con todos los honores , después se quedó dormido en los brazos de su MADRE.
   La gente comenzó a andar para sus lugares de origen pero todos se llevaban un cargamento de amor , generosidad, comprensión. ternura ... y mucho más para que sean felices y vivan  en paz y armonía por siempre jamás-
   Y colorín colorado, este cuento se ha terminado ...

domingo, 9 de diciembre de 2012

SERA JUSTICIA.


SERA JUSTICIA

Leo a juanele, Sid Barreth le pone melodías
que descolocan la genesíaca armonía al domingo
dominó dominador de pájaros y vientos ordenados según
el orden impartido del
día
“Sera justicia” dice esta carta sin destino
que es en realidad la hojita que perdió una
hormiga cuando pasaba
Pancartita hecha jirones, ociosa y tiradita ahora
verde hojita con su leyenda que releo
que la armonía arrebatada de la tarde impone
mediando el ultimo mate antes de ir
al templo

Una matrona sacude un blanco mantel en la vereda que es de
 
tregua para las palomas que vienen por las miguitas
que deja la guerra cotidiana de la mesa familiar

Tripas y risas se escapan por el ombligo de
la guitarra de Sid
que dicen algo así como “ escribir es
alzarse contra la propia naturaleza”

Sera justicia…

   El autor de este bello poema se llama Gabriel Mariano Soto, terminó su escuela primaria conmigo, Fue uno de mis amados niños. Hoy es un señor escritor. Habré dejado en su corazón un granito de arena que luego se convirtió en una playa eterna de amor por la literatura ¿ Para sentirme importante pensaré que sí
Y en ese tema no admito discusiones.Estoy muy orgulloso de ti Gabriel y te deseo el empuje necesario para no desfallecer en este camino de soledad pero también de plenitud.Besos de luz de la maestra que te amó cuando eras un niñitoy hoy te  quiere serenamente y te respeta. 

sábado, 8 de diciembre de 2012

UN CUENTO DE LUZ.


   Erase una vez ... un enorme arrozal donde el sol derramaba sus rayos generosamente, el agua caía del cielo a baldazos, unos pájaros de plata volaban en perfecta escuadra por el cielo azul, limpio de nubes, las flores abrían sus capullos silenciosamente por las noches, a escondidas, en secreto, cuchicheando entre sí  y las mariposas azules remontaban vuelo impulsadas por la brisa ...
   En ese paraíso risueño vivía Camila con sus tres añitos recién cumplidos, su pelo de oro y sus ojos del azul claro turquesa del riacho cercano. Menudita, menudita, con su mamá que todo el tiempo le daba masajes tiernos a su corazón, "para que nunca se olvide de palpitar", con su perrito BIJOU, que le regalaba besos de lamidas y su papá, un brasilero sano y fuerte, que trabajaba todo el santo día "para que no les falte nada", vendiendo las verduras y las frutas que él mismo plantaba y cosechaba. Por las noches, le contaba cuentos acerca de sus proveedores del pan , como decía. Hablaba y cantaba mezclando palabras de los dos idiomas. Dibujaba como un artista las bondades de cada uno de sus productos. Primero , explicaba a Camila , debían acordarse del ramito de albahacas, para esconder debajo de la almohada , porque espantaba los malos sueños, el cedrón para que el corazoncito de la nena creciera  fuerte como ningún otro. La manzanilla para que no le duela la panza y ¿ por qué no ...? el poleo y el burrito. Las naranjas y los pomelos con mucho jugo, para que nunca se resfríe, las bananas para que no  le dieran calambres, las manzanas para robarle el rubor y ponérselo a las mejillas de Camila que iba cerrando los ojitos hasta quedarse dormida y soñar con calabazas convertidas en carruajes dorados, lechugas aseñoradas que tenían mucha plata, remolachas que manchaban el aire con su rojo violento . Aparecían también las flores que la enjoyaban con collares de colores y pulseras plateadas en dulce montón. ¡Ay, qué mezcla tan extraña !cuando despertaba Camila ya no sabía si sus sueños eran verdad o su verdad era un sueño.
   Como era tan, pero tan feliz, los ángeles oscuros sintieron envidia y un día vistieron al cielo con negros nubarrones , de luto cerrado mientras el viento se lamentaba arrasando con todo lo que se le ponía a su paso. Ese día, la mamá de Camila, calladita como siempre , sin quejas y sin llantos, se mudó al cielo...
   El hombre de las verduras no pudo con la niña y el dolor. Las monjas recogieron a Camila . El pobre brasilero de voz cantarina, que estaba lleno de risa por dentro y por fuera , de un día para el otro se puso triste y marchito como las verduras cuando no se podían vender.
   La niña perdió a su amada mamá pero los ángeles buenos le regalaron un montón de mamás del corazón que la amaron con desmesura y la ungieron con aceites de generosidad y perfume de gratitud.
   Camila superó rápidamente el miedo a lo desconocido , creció y se convirtió en una personita de buen carácter, modales suaves, optimista , franca y servicial., llena de energía y creatividad y muy hábil manualmente. La criaron con la teoría de que "la haraganería es la madre de todos los vicios " y jamás mantuvo sus manos quietas. Con el tiempo llegó a ser la mano derecha de la superiora. Su mundo limitaba con las rejas del colegio. Era feliz y no deseaba nada más.La vida era para ella un goce permanente. Bijou se puso viejito pero nunca olvidó sus besos de lamida y un día se durmió
 tranquilamente ...
   Su papá también se recuperó y fue sanando sus heridas. Le volvió la risa y la alegría. La visitaba religiosamente todos los fines de semana, siempre cantando , con su carro de verduras sin aceptar un centavo de las monjitas y separando para ellas lo mejor . Ultimamento agregó flores y las más bellas eran para la capilla del colegio.
   Un día cualquiera dejó de venir... Camila lo llevó siempre en su corazón, tal como fue en vida. Un ser luminoso que compartió su destino con ella y le dejó su luz para que la guiara por el camino del bien y del contento.


   Cuentan los lugareños que vieron volar al cielo al verdulero, llevado por coro de ángeles buenos un día de éstos, previos a la Navidad. Y dicen que así fue. Que lo pueden firmar si así lo quieren ...


        ..." Se había ido el sol ? Y se quedaba 
              aquella luz allí, posada, para siempre,
             en verdad mía, conmigo ..."

                     JUAN RAMON JIMENEZ.

NIÑA DE ORO de MAITE SANCHEZ (VOLARELA)


                                                     NIÑA DE ORO de MAITE SANCHEZ (VOLARELA)



Sus piernas rozaban la hierba mientras corría tras una mariposa, pero sus deditos sólo lograban aprisionar el aire azul, que después se escurría de nuevo hacia arriba.
Corría, como en un baile de luciérnagas, de flor en flor:
--Quiero la azul; no, la rosa, o aquella de pétalos de insecto. ¡Quiero todas!
Orquídeas, crisantemos, campanillas... iban sonrojándose a su paso. Y un pequeño pajarillo la observaba, subiendo y bajando su cresta.
-- ¿Es un rey?
-- Sí, un pequeño rey... de un árbol.
-- ¿Puedo ver su nido?
-- Sí, pero le asustarás. Oye como canta.
-- Parece una flauta. Yo también quiero tocar la flauta, señor Parus cristatus.
-- ¿Cómo sabes su nombre?
-- Me lo ha dicho.... él mismo -- reía.
Los colores del mundo se refrescaban con su voz; el agua hacía un alto en su camino para sentir el tacto impetuoso de sus pies, el sol pensó que una de sus manchas se le había escapado.
Mojó sus manos con la pureza del manantial, quiso dar de beber a un perezoso gato; corrieron sus cabellos tras las plumas aladas del diente de león, y, llenas de tierra sus rodillas y su vestido, gritó: ¡quiero ser viento y no parar nunca!. Dile a Dios que me ponga alas, díselo.

Después fue recorriendo las sombras y las luces de las copas gigantes, como sombrillas agujereadas, saltando de luz en luz, sin pisar los óvalos oscuros.
Quería girar en un corro de estrellas: una, dos, infinitas veces...Volaba su falda, se disparaban sus sueños.

Y años más tarde, la vi saltando de palabra en palabra: Odontospermum, Lilium, Oryctes, Merops...; y más tarde, buscando cada alma de la creación, vistiéndose con los brillos de todas ellas; entregándoles su mano sin cesar.

Pero aún quedaba la lección del fondo, la de cogerse los pies y rodar y rodar, y caer y caer, hasta extraer el último sentido de su vida; de la Vida.

Con el Sentido en su pecho, llegaría al espejo de un gran lago y descansaría sobre él, provocando ondas de paz.


Y entonces, sí, alguien le diría a Dios que es hora de ponerle alas.



viernes, 7 de diciembre de 2012

A LA VIDA, ESE BELLO RELAMPAGO.

   La vida canta en nuestros silencios y sueña en nuestro sopor. Aún cuando estamos vencidos y tristes, la VIDA está entronizada en lo alto.
   Y cuando lloramos , la VIDA sonríe a la luz del día y es libre cuando arrastramos nuestras cadenas. Muchas veces la nombramos con nombres amargos, pero sólo cuando nos sentimos amargos y oscuros.
   Cuando la VIDA habla, todos los vientos se vuelven palabras.

                            KHALIL  GIBRAN.



   Ahí estás, a veces calladita, otras excedida de verbosidad, opción ésta irritante para los demás.
   Debo decirte, que las más de las ocasiones has sido un campo de batalla para mí. Me ha tocado luchar a la intemperie, sin protección alguna, pelear con los molinos de viento. "¡Cosas vederes, Sancho ...!" y sí , he visto de todo. Por años he implorado al cielo que lloviera mansedumbre sobre mi tierra sacudida por terremotos y maremotos, porque no he parado de batallar con uñas y dientes, hasta que por fin, llegó la calma intermitente. No puedo decirte que cambié , lo sabes bien, porque nadie cambia pero sí he mejorado. Ahora puedo reprimir los impulsos  y aceptar las determinaciones ajenas sin involucrarme. Puedo dejar que los otros tomen sus propias decisiones  y resuelvan sobre sus cosas en libertad, sin tenerme en el medio, cuando nadie me ha llamado.
   No me has dejado faltar dramas. Tuve de todo como en un circo. Quedaron asentados en mis archivos, el paso de violentos tsunamis. Hay fechas escritas con sangre que ya entraron en el recuerdo, heridas que nunca cicatrizarán.
   He tenido mi propio purgatorio. He sido lastimada, abandonada cuando más lo necesitaba. Demasiadas tristezas, demasiados malos momentos. 
   Sólo puedo decir en mi defensa que siempre crucé mis puentes, enfrenté mis desafíos y puse mis aspiraciones cada vez más cerca de mi corazón. A menudo , tuve que acomodar mi carga para seguir adelante , sin caerme.
   A veces escucho asombrada a mis hijos, que nada heredaron de mí. Los genes eligieron a mis dos nietas mujeres.
   Estuve mucho tiempo enojada, llena de ira,bañada en furia. pero ya no. Queda muy poco tiempo para estar enojada. Aprendí a transformar mis tragedias en una experiencia espiritual.
   ¡Ay, vida...! tampoco puede ser injusta. Me diste motivos para reir y motivos para llorar, razones para sufrir y razones para gozar, pero nunca fuiste ecuánime ni lo sigues siendo.
   ¿Sabes una cosa ...? te amasas como el pan, eres una mezcla cuyo resultado nunca es previsible.
   Contra todos los pronósticos yo cultivé mi jardín fragante, rebosando de jazmines en el solar de mi corazón.
   Y mi pobre alma ¡ tan cuidada ...! ¡tan frágil...! cansada, untada de soledad ...
   ¡Mi alma quiere volar ...!

miércoles, 5 de diciembre de 2012

EL COLLAR DE JADE ( cuento )

                           "Voy a vivir largamente
                              y mi vejez será contenta
                             porque mi estrella brilla también
                             cuando la noche está nublada  "

                                            ISABEL ALLENDE.

      ¡Han pasado tantos años ...! pero en estos días, previos a la Navidad, el aire está lleno de urgencias y de recuerdos. Sobrevuela el espíritu de la magia y es inevitable que uno mire atrás, con añoranza o con tristeza o con alegría ... se mezclan todas las sensaciones.
   ¡Y acá está mi collar de jade. Es la piedra preciosa y un simple cordoncito.




   Estaba escrito en las estrellas ...
   Un atardecer de verano, mientras caían tímidamente las primeras gotas de sombra, en una playa de ensueño, apareció la negra Justina, cobijada de su pasado. Iba a ser la reina indiscutida en el ajedrez de mi niñez. Era la negra más hermosa y más sabia que jamás se haya visto, con su cuerpo escultural, su piel de ébano  ¡esa piel que había acumulado tantos soles ...!
   Suele venírseme a la memoria su imagen , con su alma de flores, su voz de arrullos bendecidos, sus manos de canela, sus grandes aretes de oro. La veo pasar , llena de prisas, con su insolente energía, su delantal almidonado, sus voluptuosas caderas.
   Fascinada con sus cantos, como de gemidos largos, , cuyas notas caían de su boca de labios glotones yo la seguía por todos los rincones.
   Ella caminaba cantando, dale y dale ...
   Por las noches, Justina me atiborraba de cuentos. ¡Cuántas veces me dormí , arrullada por sus baladas africanas, escuchando sus cuentos inventados.!
   Me enseñó a escuchar el murmullo de los espíritus, a invocarlos para que me cuiden.
   Sus historias eran increíbles , trataban de sus hermanos de raza. Decía que llegaban de un país muy remoto, como esclavos, dentro de barriles, con grillos en los pies y los vendían en subastas públicas, exhibiéndolos en tarimas donde les revisaban la dentadura, como a los caballos. ¡Las cosas que se le ocurrían a la negra Justina ! me las contaba con palabras encendidas , sus ojos, dos carbones ardiendo. En esos momentos Justina olía a susto. Yo la escuchaba, estremecida por los golpes de mi propio corazón. Y fue ahí que mi imaginación empezó a llenarse de deseos.
   Justina dejó sellos en mí  que nunca desaparecerán. Me enseñó que cuando llegara el dolor "más adelante " siempre repetía, no tratara de escaparme de él porque era en vano. Que lo que debía hacer era domesticarlo para que no estorbe.
   Cuando Justina se durmió y la paz se hizo para siempre, mientras me contaba un cuento, puso en mis manos el collar de jade . La lloré más de la cuenta, hasta que la herida se hizo callo.


   Afuera, el viento gime y acerca ese olor a lluvia, a tierra mojada, que tanto me gusta.
   Desde la serenidad de la vejez, trato de atrapar algunos resquicios del pasado , darle forma a mis pensamientos pero ellos , como péndulos hipnotizantes , no me dejan ver con claridad , se meten dentro de mí, me arañan, gruñen, se agigantan pero al fin de cuentas nos hemos mimetizado y ya no quiero dejarlos ir ...

domingo, 2 de diciembre de 2012

MI TREN AZUL



                                                 MI TREN AZUL.

                              "Baila, cuando estás roto como un jarrón abierto
                     Baila, si te has arrancado la venda.
                     Baila, en medio de la pelea.
                     Baila, en medio de la sangre.
                     Baila, cuando estés perfectamente libre ".

                                                                    RUMI
   ¡VEN ...! espera mi tren azul.
     Mi tren es azul, centelleante, alborozado y bochinchero.
    Abarca la infinitud, mares, montañas, ríos, sierras, comarcas ...
    Sus paredes son de jade,ámbar, rubíes y muchísimos diamantes.
    ¡Brilla y brilla mi tren azul !

     
     ¡MIRA ...! se acerca mi tren azul, trae pájaros del alma : mariposas de mil colores y pétalos esparcidos de seda y de terciopelo. Responde a golpes de contento y se impulsa con suaves melodías en perpetua danza, a través de nubes de encaje y de tul.


    ¡ACERCATE ...! ya llega mi tren azul. Ha recorrido otoños incendiados, inviernos ateridos.Traslada sueños, esperanzas y mil anhelos. Viajan en él , princesas de cristal y príncipes de azúcar. Vienen también corazones partidos en busca de su mitad.


    ¡NO TARDES ...! A punto de llegar está. Le soplan mil vientos
de dulzura que mutan en claves musicales y cantan el susurro de las horas. La clave de SOL es de chocolate, pero nunca se derrite, la clave de FA se derrama en granadas y frutos del bosque. Cientos de frutos de nombres extraños.


   ¡OYE ...! Súbete a mi tren azul y morarás en su casa para siempre. ¡Alma mía ...! abandónate, abre la puerta del amor y verás al sol y la luna, entretenidos, indicándote el camino donde termina el barro y comienza el cielo. Y los ángeles aplaudirán tu estado de gracia y te colmarán de LUZ...
.

sábado, 1 de diciembre de 2012

CUENTO PARA LA NOCHEBUENA.

   Para los que creen en la magia , los que quieren comer confites, los que se atiborran de chocolate, los que pasan el dedo muy maleducadamente por el merengue de las tortas, los que escuchan villancicos ... Para los que se esconden a llorar en algún rincón por un ratito nomás después de decir TE AMO a los que partieron antes para después salir "frescos como una leghuga " a celebrar.Para los que soportamos al máximo el sonido de "El baile del caballo " porque es lo que le gusta a la nieta adolescente. para los que , como yo creemos a rajatablas en las UTOPIAS. Y bueno ... para todos los que tienen una pizca de locura y ganas de festejar ...va este cuento ...

                        CUENTO PARA LA NOCHEBUENA.

   Tiza sus barbas el invierno acurrucado en las hendiduras de la crestería. Un celaje azul - violeta entinta las lejanías.
   El viejo, envuelto en el silencio, rumiando dolores del pasado, avanza en derechura de la comarca. Lleva tras sí el vasto cielo. Menea su regia cabeza de león herido y sus grandes ojos lechosos, otrora hermosos y profundos, tienen una mirada vaga que cae sobre el camino como el reflejo de una luz lejana ¡ cuánto sufrimiento fue necesario para que madurara el fruto de sus días! ¡ cuántas ausencias le duelen todavía ! Más aún que las manos crispadas y deformes que tiran con fuerza de las bridas, acicateando a sus perros extenuados, que acompañan la vejez implacable instalada en su cuerpo dolorido, respetando solamente la lucidez mental de sus años jóvenes y alegres.
   Vive aún en su memoria el espléndido paisaje de infinito blanco y el anciano viaja en la negrura inacabable de su noche. En su agobiante soledad hasta ha olvidado el calendario. Un relámpago de ideas evoca a la frágil mujer que tanto amó. Innúmeras hojas del almanaque se han desvanecido desde que ella abandonara la sólida cabaña de madera que él levantara con sus propias manos, por el brillante castillo de una estrella. Sólo por el fulgor del alma de su amada, el viejo añora menos la claridad del alba.
   Se atasca de pronto el trineo. Chirria la nieve, se deshace de frío. Las fuerzas gastadas de sus brazos no alcanzan para impulsar la marcha. Entonces, resignadamente levanta la cabeza, imagina una vez más el lucero de sus sueños y manso, rinde su espíritu.
   Pican y repican las campanas de la medianoche. El viejo despierta. Recuerda la fecha. nochebuena. Víspera de la Navidad. La misma noche que lo dejara solo. Una punzada sorda le atraviesa el pecho y al instante, vuelve a escuchar la risa, el tintinear de un sinfín de campanillas. Abre los ojos y la ve a su lado. Blanca de vestiduras como había partido, con el niñito que la había llevado.
   -¿Quién es, por Dios ?- exclama tratando de alcanzar al niño.Y el sonido familiar de la voz querida, responde:
   -El es Jesús, recién nacido.
   Trémulo, extiende las manos. Intenta mirar su estrella pero el resplandor lo encandila . Baja pesadamente del trineo. Se postra y de sus ojos de nuevo luminosos y profundos, brotan lágrimas de reconocimiento.
   Las empinadas montañas, bañadas de luz y de blanco, se hacen eco de su clamor de loa reverente.
   -¡Ha nacido Jesús! ¡Hosanna en las alturas !!
   El sol rompe el velo opaco de las nubes. Una línea de plata triunfa en el confín.
                                                    María del Carmen Názer.


                                      "... Yo veo una innumerable compañía
                                        de seres celestiales gritando :
                                        Santo, Santo es el Señor Dios ..."

                                                        William Blake,


viernes, 30 de noviembre de 2012

LITERATURA ARABE.

   La literatura árabe nace en el medio beduino de los nómadas, pastores de camellos, recorredores de las reverberantes estepas semidesérticas de la Península Arábiga en busca de pastos y del agua que hace posible la vida.
   El agua se convertirá en el símbolo de la vida, de la generosidad hasta el punto que el árabe pedirá para sus muertos que la lluvia riegue sus tumbas.
   La poesía árabe andaba como reina absoluta por los caminos. Los árabes hablaban bien y los poetas árabes eran señores de este arte.Verbos mágicos, torbellino de comparaciones y reglas y moldes  para los predecesores.

   La GASIDA es un poema monorrimo, de rima siempre consonante y métrica cuantitativa formada por una cantidad variable de versos, divididos en dos partes iguales.
   La GASIDA se abre a un prólogo donde el poeta observa los restos de su campamento y se lamenta. Allí estuvo su amada. Allí también estuvo la tribu que abandonó. Recuerda sus días felices antes de la separación, luego sigue con la mente el viaje de sus seres queridos.

   "Ah ! esta perfección "!... suele decir con nostalgia Pedro Martínez Montávez.


   Así describe el poeta ARI - NABIGA a su amada.


   Ella te miraba con los ojos negros de una gacela domesticada.
   que llevase puesto un collar,
   su piel es mate como el oro puro,
   y su cuerpo perfecto
   es como una rama cimbreante  
   su vientre ofrece una delicada curva
    y su escota
   se hincha con un seno orgulloso.




         "Ah, esta perfección ...!"

miércoles, 28 de noviembre de 2012

¡MI CASA ...!! ¡MI LUZ ...!!

      "GUIAME, LUZ BONDADOSA
        A TRAVES DE LA PENUMBRA QUE ME RODEA. GUIAME.
         LA NOCHE ES OSCURA Y ESTOY LEJOS DE CASA ..."

                              Cardenal John Henry Newman.

   He dejado ir al disfrute . Se me fue de las manos, como se escapa el agua entre los dedos.Huyeron las ganas ...
   La casa se hizo grande de golpe y entró la soledad, compañera inseparable de la vejez.. Ella es toda amabilidad y al principio te confunde. Es atenta, cálida, cercana y nos volvemos cómplices.
   Todos los días, a la misma hora, tomo el llavero. Luna corre detrás del tintineo de sus piedritas multicolores, su muñequito blanco, de nombre extraño que le colgó mi nieta más un recuerdo de Villa Carlos Paz, que tiene un corazón bien rojo y dice : ¡ABUELA , TE AMO !
   Me dispersé ... sigo ...  Entre las 7 y las 8 de la mañana bajo las escaleras, 18 escalones, algunas veces mejor, algunas veces peor, ayudada por el bastón que aprendí a aceptar y simplemente dejo la puerta de calle sin llave. Los fines de semana o días feriados o feriados largos que se hicieron costumbre , ni siquiera bajo. Esos días hay mucho silencio en la calle y en la plaza que tengo enfrente, en estos tiempos oscuros, suelen juntarse jóvenes y no tan jóvenes a compartir "porros" o bebidas o quién sabe qué cosas más ...
   Prima el silencio. eso me exaspera. Me da miedo. Desaparecen los ruidos diarios envueltos en la vorágine del no hacer nada.
   El tiempo no perdona, pasa y no espera. A los lunes le siguen los martes y así, un día encadenado al otro, no precisamente como el collar de jade que quisiera tener y tanto me desvela,
   Entre las 19 y las 20, religiosamente, bajo las escaleras, 18 escalones.Ni bien escucha el tintineo del llavero, Luna corre detrás. ¡El llavero es tan lindo ...! tiene piedritas multicolores ... ¿ ves cómo te repites ...?  Así comienza ...
   La casa huele a veces a jazmines, otras a lavanda, a sándalo, a rosas ... soy apasionada de las esencias.Toda está limpio, impecable, ordenado.
   Generalmente la radio suena por las mañanas, empeñada en disimular la soledad y a partir de mediodía es reemplazada por la tele.A medianoche regresa la radio que acompaña mi sueño nocturno, manías que fui adquiriendo con el paso de los años.
   ¿Cuándo empezó esta rutina malsana ? lo tengo bien claro. En el mismo momento en que se hicieron presentes las enfermedades, en ronda, una detrás de otra, extremadamente cumplidoras.Y no intentes escabullirte , de nada sirve.
   Todos los días suena el teléfono o el celular a la misma hora. Son las mismas personas. Sólo quieren saber ...No pueden seguir mi ritmo y deben esforzarse en sortear mis olas de humor.
   Estos sentimientos de desesperanza se agudizan en estas épocas de las fiestas navideñas y de fin de año.
   Las ausencias se hacen sentir y duelen mucho ...pero el río de la vida sigue corriendo... 

   Me gustaría volver a mi casa. Aquélla, la que siempre estaba llena de palabras y de risas, la que a pesar de ser tan espaciosa, no daba a basto para tanta gente que entraba y salía. ¡ Mi casa ...! ¡ Mi Luz ...!


    " Quiero volver a los tiempos en que festejaban otras navidades, no había muerto nadie. Eramos felices,
   Y no nos dábamos cuenta ".

                                           Fernando Pessoa-








martes, 27 de noviembre de 2012

TANKAS II

   Uno de los tankas de duelo por el príncipe ATSUMICHI.

                 Uno por uno
                 al final del día
                  Los pájaros alzan vuelo
                  en todas las direcciones
                  ¿cuál podrá conducirme hasta vos ?  YZUMI.


             Este corazón 
             extrañándote
             se parte
             en mil pedazos
             no quisiera perder ninguno.

                               YZUMI.


               ¿Qué sucede 
                 con esta hora del crepúsculo
                 Aún el sonido
                 de una brisa casi imperceptible
                 traspasa el corazón.
                                                 YZUMI.



            BORGES escribió :

                 La voz del ave
                 que en la penumbra esconde
                 Ha enmudecido
                 Andas por tu jardín
                 Algo, lo sé, te falta.

TANKAS.

                                      LOS TANKAS DE YZUMI SHIKIBU.

      YZUMI es considerada la mayor poetisa de la historia de Japón. Nació en la Pcia. de Yzumi ( de ahí su nombre ). Vivió en la Corte Imperial de Kyoto, que en aquellos tiempos constituía el centro cultural más importante del mundo.
   Casada con un oficial provinciano Yzumi vivió un apasionado romance con el hijo de la emperatriz.
   Divorciada y deshonrada por su familia, Yzumi es una consumada poetisa, escribiendo cientos de tankas, forma tradicional de poesía japonesa compuesta por 31 sílabas distribuidas en 5 versos ( 5-7-5-7-7- ).
   A la muerte de su amante, el hermano de éste , el Príncipe ATSUMICHU e YZUMI inician una correspondencia poética - amorosa memorable.
   El príncipe muere en una epidemia en 1007 e Yzumi escribe para él 240 poemas de duelo por su amor.
   El protector de Yzumi en la Corte Imperial era FUJIWARA no MICHINAGA, padre de la emperatriz y el hombre más poderoso del Japón.
   En una ocasión Michinaga vio un abanico de Yzumi en manos de uno de sus numerosos amantes.
   Entonces escribió sobre él "El abanico de la mujer flotante " y se lo entregó a su dueña. Yzumi no tardó en responder con un poema.
    

"Algunos cruzan el Paso del Amor
Algunos no lo hacen
A menos que tú seas el guardián de ahí
No es tu derecho
Lanzar culpas. "







LA Corte del siglo XI en KYOTO precedida por la emperatriz AKIKO ha constituído el siglo de oro de la poesía japonesa femenina.
   Tanto MURASAKI. SHIKIBU, SEI SHONAGON, YSE NO TAYU, AKAZOME EMON  y la hija de YZUMI conformaban las DAMAS DE LA CORTE EN ESPERA.
   Estas mujeres escribían en japonés, en una época en la que el idioma poético " oficial " o culto era el chino. Si bien el japonés deriva del coreano y no del chino, la poesía japonesa es una derivación de la riquísima tradición poética china.
   A los 36 años YZ se casó por segunda vez. Murió a los 60 años.

   ESTOS SON ALGUNOS DE SUS TANKAS.



      NI EL MAS HELADO
      VIENTO DE OTOÑO
      PODRIA HERIRME
      COMO ESTA TORMENTA PRIMAVERAL
      DE PETALOS DISPERSANDOSE.





   Después de dejarnos,
   ella estará lamentándose
   ¿ pero por quién en mayor medida ?
    Sin duda por su propia niña
    como yo hago por la mía.

  ( Escrito luego de la muerte de su hija NAISHI, quien a su vez dejó una hija recién nacida )



viernes, 23 de noviembre de 2012

TE REGALO UN CUENTO ... ....

   Te regalo un cuento - dijo la mamá.
   Un cuento de chocolate, para que lo lleves de paseo por el parque. para que le pongas orejas grandes y una narizota. Para que lo compartas con tu ardillita. Para que siempre lo lleves en tu mochila.  
   Te regalo un cuento para que juegue con tus garabatos de colores y convierta
 la rana en una esmeralda , la mariposa dorada en una gema de ámbar y las luciérnagas en alhajas de brillantes.
   Para que lo puedas doblar y hasta hacerlo un bollo, después de 
estrujarlo si estás enojada, después alisarlo para que no muera.
   Te regalo un cuento mágico para que no te duelan más los pinchazos y no dejes que te gane el miedo.
   Te regalo un cuento de hadas y duendes, de gnomos y flores que hablan y ríen y forman las rondas para ir a jugar.
   Te regalo un cuento para que lo lleves a volar cometas y saltar charquitos los días de lluvia.
   Te regalo un cuento loco , sin pies ni cabeza ...
   La niña se fue durmiendo , tiernamente, despacito. Afuera, el cielo se llenó de luz, las nubes trazaron caminos de tules y encajes.
Un coro de ángeles se acercó a la cama, tomó en brazos a la pequeña y alzaron el vuelo.
   Te regalo un cuento - dijo la mamá , ahogada en lágrimas - Para que me busques por las noches y me lo cuentes tú, con la moraleja que le has de poner ...
   Y todo fue luz ... solamente luz ....
                   PETALOS NADAN
                   HUELEN A JAZMINES
                   MELODIA DEL VIENTO.

                                                  HAIKU.

jueves, 22 de noviembre de 2012

EL AMOR DEVOTO ..

   J. K. ACKERLEY vivió entre 1896 y 1967. Estudió en Cambridge, combatió en la GRAN GUERRA, pasó un año y medio en campos de prisioneros en Alemania. Estuvo en la India sirviendo como secretario de un Maharajá. Es el autor del libro " Mi perra Tulip ", una joyita literaria que amo muy especialmente.
   Debe de haber pocos libros tan hermosos sobre la relación de un hombre con un perro.
   Trata del AMOR PERFECTO, una metáfora ideal.


   Tener una mascota es tocar el cielo con las manos, es tener el corazón abierto, limpio y generoso. Porque es dar y dar ...recibir y recibir ...
   Mi perrita es una caniche toy y se llama LUNA. Llegó a mí, caída del cielo, cuando tenía apenas cuarenta y cinco días de vida. Entonces, yo sólo quería estar sola, era un nudo de dolor. rumiando mi desgracia, en uno de los inviernos más crueles de mi adversidad.
   Me la trajo mi pequeña nieta. La colocamos en una cajita de cartón y tardó un suspiro en acomodarse en mi cama. Con ella, volví a encontrar la clave para seguir ... Se convirtió en la guardiana de mi alma. Es un torrente de ternura, un mar de complicidad.
   Confía en mí ciegamente, sabe que no la voy a defraudar y me entregó su corazón para siempre.
   Tiene un hambre de mimos y caricias que nunca se sacia. Cuando algo o alguien la asusta, viene corriendo a meterse debajo de mi pollera, como hace un niñito con su mamá.
   Dicen que el perro y el amo llegan a comprenderse de una manera mimética y así es.
   En este vínculo de amor  sólo hay algo que me hace ruido en la panza, un nudo que no puedo desatar. No darle a LUNA la vida plena que ella se merece, porque vive encarcelada cuando podría  correr libre y feliz , por plazas llenas de verde.


   Me gustaría regalarle la sombra de un dulce castaño, el vuelo en la brisa de una mariposa dorada , la lanosidad de los árboles abrazados, los campos salpicados de flores silvestres, un jardín rebosante de sol, un arroyo serpenteando entre las piedras. Me gustaría compartir con ella el perfume de mis jazmines.
   Trato de compensar las ausencias admirando la majestuosidad de la naturaleza , a través de videos.Arropada en mi regazo ella escucha música celta, relajante  y se va durmiendo suavemente, acunada por la repetición de los mantras.

   Om mani padme hum.
   Om mani padme hum.

   En esos momentos , mi alma ¡ tan dañada !, agotada de buscar descanso se entrega,  y me doy cuenta , al fin, que encontré el refugio donde quiero quedarme y caminar en la luz ...



   

miércoles, 21 de noviembre de 2012

OFRENDA.

   Madre mía : 
   Gracias por este rayo de tu divinidad.
los días, las semanas, los meses y los años engarzados, no como perlas precisamente llegaron al final.
   Ya no estará ese medio corazón mío, torturado, con cadenas y cerrojos, sobreviviendo como animal cazado, en esa lóbrega prisión de sombra y muerte.
   Tú más que nadie sabes de mi dolor, esa tremenda herida abierta, una profunda llaga purulenta, infectada, maloliente.
   Hoy va mi niño viejo hacia la luz, a sentir el contacto con la madre tierra, a recibir la bendición de la naturaleza. A receptar un soplo de tu aliento contemplando algún árbol frondoso, espíritu de vida, a celebrar la belleza de las flores , portadoras de lindos pensamientos, a escuchar el trinar de pájaros , melodía deliciosa , algún que otro gorrión inquieto y ¿ quién te dice ? una mascota parecida a LUNA.
   Allí estará, seguramente, el tiempo que haga falta hasta pagar su deuda y liberar el alma.
   En cuanto a mí, madre querida :
   Toma mi vida para lo que quieras, llévate lo que soy y lo poco que tengo. Sólo déjame mis jazmines, su perfume que en un huequito de mi corazón está prendido y vive.
   Permíteme  el vuelo de palabras para enjoyar mi duelo y mentirme un poco más cada mañana.
   Nadie como Tú conoce el alcance de esta pena mía. Envuélveme en tu manto. ¡  tengo frío !  alíviame el dolor, suavízame la pena.
   No siempre. No te pido tanto, Sólo retazos de tiempo...para poder sostener el para siempre ...

      Pasan las nubes
      y el cielo queda limpio
       de toda culpa.
                          HAIKU.

martes, 20 de noviembre de 2012

LA PASION DEL HAIKU.

 Un haiku es un poema  breve de  aproximadamente 17 sílabas  que suelen estar organizadas ( 5 - 7 - 5 ). El haiku no tiene título ni rima en japonés, su simplicidad es tal que podemos prescindir de signos de puntuación y mayúsculas , de alguna forma se parece a lo que decimos hablando. En concordancia , en el haiku abundan los sustantivos.
   El primero en emplearlo es Shiki en el siglo XIX. En cuanto al contenido "HAIKU" es simplemente lo que está sucediendo "en este lugar, en este momento"
   El poema suele tratar de la naturaleza, de la realidad, de lo percibido por los sentidos.

   Bashó está considerado el mayor poeta de la historia de Japón.Bashó será toda su vida un constante peregrino, de vida ascética y pobreza material.Escribió la poesía que vivió y vivió la poesía que escribió. Su poesía es acorde con la espiritualidad budista y gracias a su vida humilde, en constante contacto con la naturaleza y con los pequeños detalles, encuentra en cada poema el sentido eterno del instante fugaz.

   EL HAIKU EN OCCIDENTE.

   México : cuna de la mayor parte de los grandes autores de HAIKU en español, el siglo pasado..
   José Juan Tablada : el más personal de los autores influenciados por el HAIKU en lengua española.
   TABLADA introduce ciertas modificaciones en el HAIKU tradicional, cuales son la introducción del título y el uso de la rima.
   En ESPAÑA, el HAIKU deja su primer rastro en JUAN RAMON JIMENEZ, FEDERICO GARCIA LORCA, ANTONIO MACHADO, RAFAEL ALBERTI, LUIS CERNUDA ...
   En ARGENTINA: JORGE LUIS BORGES ...
   o el uruguayo MARIO BENEDETTI.


    HAIKUS de BASHO.

     si en el crepúsculo
     el sol era memoria
     ya no me acuerdo.                       las hojas secas 
                                                          son como el testamento
                                                          de los castaños.

     la mariposa
     recordará por siempre
     que fue gusano.
           
                                                            óyeme, oye
                                                            muchacha transeúnte
                                                            bésame el alma.


     dame cobijo
     con toda la ternura
      que te he prestado.


                                                               las soledades
                                                               está demás decirlo
                                                               siempre andan solas.


          este camino
          ya nadie lo recorre
           salvo el crepúsculo. 

          Julio Cortázar.

   "A la madre de Junko le emocionaban los haikus. Al igual que los arreglos florales del ikebana, la poesía japonesa era calma y solemnidad, concentración en el momento, en el ahora, en cada movimiento por sutil que fuera, como la inclinación de una planta buscando el sol de la mañana. "

   De "El haiku de las palabras perdidas " de Andrés Pascual.