SERA JUSTICIA.

SERA JUSTICIA

Leo a juanele, Sid Barreth le pone melodías
que descolocan la genesíaca armonía al domingo
dominó dominador de pájaros y vientos ordenados según
el orden impartido del
día
“Sera justicia” dice esta carta sin destino
que es en realidad la hojita que perdió una
hormiga cuando pasaba

Pancartita hecha jirones, ociosa y tiradita ahora
verde hojita con su leyenda que releo
que la armonía arrebatada de la tarde impone
mediando el ultimo mate antes de ir
al templo

Una matrona sacude un blanco mantel en la vereda que es de 
tregua para las palomas que vienen por las miguitas
que deja la guerra cotidiana de la mesa familiar

Tripas y risas se escapan por el ombligo de
la guitarra de Sid
que dicen algo así como “ escribir es
alzarse contra la propia naturaleza”

Sera justicia…

   El autor de este bello poema se llama Gabriel Mariano Soto, terminó su escuela primaria conmigo, Fue uno de mis amados niños. Hoy es un señor escritor. Habré dejado en su corazón un granito de arena que luego se convirtió en una playa eterna de amor por la literatura ¿ Para sentirme importante pensaré que sí

Y en ese tema no admito discusiones.Estoy muy orgulloso de ti Gabriel y te deseo el empuje necesario para no desfallecer en este camino de soledad pero también de plenitud.Besos de luz de la maestra que te amó cuando eras un niñitoy hoy te  quiere serenamente y te respeta. 

UN CUENTO DE LUZ.

   Erase una vez ... un enorme arrozal donde el sol derramaba sus rayos generosamente, el agua caía del cielo a baldazos, unos pájaros de plata volaban en perfecta escuadra por el cielo azul, limpio de nubes, las flores abrían sus capullos silenciosamente por las noches, a escondidas, en secreto, cuchicheando entre sí  y las mariposas azules remontaban vuelo impulsadas por la brisa ...

   En ese paraíso risueño vivía Camila con sus tres añitos recién cumplidos, su pelo de oro y sus ojos del azul claro turquesa del riacho cercano. Menudita, menudita, con su mamá que todo el tiempo le daba masajes tiernos a su corazón, "para que nunca se olvide de palpitar", con su perrito BIJOU, que le regalaba besos de lamidas y su papá, un brasilero sano y fuerte, que trabajaba todo el santo día "para que no les falte nada", vendiendo las verduras y las frutas que él mismo plantaba y cosechaba. Por las noches, le contaba cuentos acerca de sus proveedores del pan , como decía. Hablaba y cantaba mezclando palabras de los dos idiomas. Dibujaba como un artista las bondades de cada uno de sus productos. Primero , explicaba a Camila , debían acordarse del ramito de albahacas, para esconder debajo de la almohada , porque espantaba los malos sueños, el cedrón para que el corazoncito de la nena creciera  fuerte como ningún otro. La manzanilla para que no le duela la panza y ¿ por qué no ...? el poleo y el burrito. Las naranjas y los pomelos con mucho jugo, para que nunca se resfríe, las bananas para que no  le dieran calambres, las manzanas para robarle el rubor y ponérselo a las mejillas de Camila que iba cerrando los ojitos hasta quedarse dormida y soñar con calabazas convertidas en carruajes dorados, lechugas aseñoradas que tenían mucha plata, remolachas que manchaban el aire con su rojo violento . Aparecían también las flores que la enjoyaban con collares de colores y pulseras plateadas en dulce montón. ¡Ay, qué mezcla tan extraña !cuando despertaba Camila ya no sabía si sus sueños eran verdad o su verdad era un sueño.
   Como era tan, pero tan feliz, los ángeles oscuros sintieron envidia y un día vistieron al cielo con negros nubarrones , de luto cerrado mientras el viento se lamentaba arrasando con todo lo que se le ponía a su paso. Ese día, la mamá de Camila, calladita como siempre , sin quejas y sin llantos, se mudó al cielo...
   El hombre de las verduras no pudo con la niña y el dolor. Las monjas recogieron a Camila . El pobre brasilero de voz cantarina, que estaba lleno de risa por dentro y por fuera , de un día para el otro se puso triste y marchito como las verduras cuando no se podían vender.
   La niña perdió a su amada mamá pero los ángeles buenos le regalaron un montón de mamás del corazón que la amaron con desmesura y la ungieron con aceites de generosidad y perfume de gratitud.
   Camila superó rápidamente el miedo a lo desconocido , creció y se convirtió en una personita de buen carácter, modales suaves, optimista , franca y servicial., llena de energía y creatividad y muy hábil manualmente. La criaron con la teoría de que "la haraganería es la madre de todos los vicios " y jamás mantuvo sus manos quietas. Con el tiempo llegó a ser la mano derecha de la superiora. Su mundo limitaba con las rejas del colegio. Era feliz y no deseaba nada más.La vida era para ella un goce permanente. Bijou se puso viejito pero nunca olvidó sus besos de lamida y un día se durmió
 tranquilamente ...
   Su papá también se recuperó y fue sanando sus heridas. Le volvió la risa y la alegría. La visitaba religiosamente todos los fines de semana, siempre cantando , con su carro de verduras sin aceptar un centavo de las monjitas y separando para ellas lo mejor . Ultimamento agregó flores y las más bellas eran para la capilla del colegio.
   Un día cualquiera dejó de venir... Camila lo llevó siempre en su corazón, tal como fue en vida. Un ser luminoso que compartió su destino con ella y le dejó su luz para que la guiara por el camino del bien y del contento.


   Cuentan los lugareños que vieron volar al cielo al verdulero, llevado por coro de ángeles buenos un día de éstos, previos a la Navidad. Y dicen que así fue. Que lo pueden firmar si así lo quieren ...


        ..." Se había ido el sol ? Y se quedaba 
              aquella luz allí, posada, para siempre,
             en verdad mía, conmigo ..."

                     JUAN RAMON JIMENEZ.

NIÑA DE ORO de MAITE SANCHEZ (VOLARELA)

                                                     NIÑA DE ORO de MAITE SANCHEZ (VOLARELA)

Sus piernas rozaban la hierba mientras corría tras una mariposa, pero sus deditos sólo lograban aprisionar el aire azul, que después se escurría de nuevo hacia arriba.
Corría, como en un baile de luciérnagas, de flor en flor:
--Quiero la azul; no, la rosa, o aquella de pétalos de insecto. ¡Quiero todas!

Orquídeas, crisantemos, campanillas... iban sonrojándose a su paso. Y un pequeño pajarillo la observaba, subiendo y bajando su cresta.
-- ¿Es un rey?
-- Sí, un pequeño rey... de un árbol.
-- ¿Puedo ver su nido?
-- Sí, pero le asustarás. Oye como canta.
-- Parece una flauta. Yo también quiero tocar la flauta, señor Parus cristatus.
-- ¿Cómo sabes su nombre?
-- Me lo ha dicho.... él mismo -- reía.
Los colores del mundo se refrescaban con su voz; el agua hacía un alto en su camino para sentir el tacto impetuoso de sus pies, el sol pensó que una de sus manchas se le había escapado.
Mojó sus manos con la pureza del manantial, quiso dar de beber a un perezoso gato; corrieron sus cabellos tras las plumas aladas del diente de león, y, llenas de tierra sus rodillas y su vestido, gritó: ¡quiero ser viento y no parar nunca!. Dile a Dios que me ponga alas, díselo.

Después fue recorriendo las sombras y las luces de las copas gigantes, como sombrillas agujereadas, saltando de luz en luz, sin pisar los óvalos oscuros.
Quería girar en un corro de estrellas: una, dos, infinitas veces...Volaba su falda, se disparaban sus sueños.

Y años más tarde, la vi saltando de palabra en palabra: Odontospermum, Lilium, Oryctes, Merops...; y más tarde, buscando cada alma de la creación, vistiéndose con los brillos de todas ellas; entregándoles su mano sin cesar.

Pero aún quedaba la lección del fondo, la de cogerse los pies y rodar y rodar, y caer y caer, hasta extraer el último sentido de su vida; de la Vida.

Con el Sentido en su pecho, llegaría al espejo de un gran lago y descansaría sobre él, provocando ondas de paz.


Y entonces, sí, alguien le diría a Dios que es hora de ponerle alas.

A LA VIDA, ESE BELLO RELAMPAGO.

   La vida canta en nuestros silencios y sueña en nuestro sopor. Aún cuando estamos vencidos y tristes, la VIDA está entronizada en lo alto.
   Y cuando lloramos , la VIDA sonríe a la luz del día y es libre cuando arrastramos nuestras cadenas. Muchas veces la nombramos con nombres amargos, pero sólo cuando nos sentimos amargos y oscuros.
   Cuando la VIDA habla, todos los vientos se vuelven palabras.

                            KHALIL  GIBRAN.

   Ahí estás, a veces calladita, otras excedida de verbosidad, opción ésta irritante para los demás.
   Debo decirte, que las más de las ocasiones has sido un campo de batalla para mí. Me ha tocado luchar a la intemperie, sin protección alguna, pelear con los molinos de viento. "¡Cosas vederes, Sancho ...!" y sí , he visto de todo. Por años he implorado al cielo que lloviera mansedumbre sobre mi tierra sacudida por terremotos y maremotos, porque no he parado de batallar con uñas y dientes, hasta que por fin, llegó la calma intermitente. No puedo decirte que cambié , lo sabes bien, porque nadie cambia pero sí he mejorado. Ahora puedo reprimir los impulsos  y aceptar las determinaciones ajenas sin involucrarme. Puedo dejar que los otros tomen sus propias decisiones  y resuelvan sobre sus cosas en libertad, sin tenerme en el medio, cuando nadie me ha llamado.
   No me has dejado faltar dramas. Tuve de todo como en un circo. Quedaron asentados en mis archivos, el paso de violentos tsunamis. Hay fechas escritas con sangre que ya entraron en el recuerdo, heridas que nunca cicatrizarán.
   He tenido mi propio purgatorio. He sido lastimada, abandonada cuando más lo necesitaba. Demasiadas tristezas, demasiados malos momentos. 

   Sólo puedo decir en mi defensa que siempre crucé mis puentes, enfrenté mis desafíos y puse mis aspiraciones cada vez más cerca de mi corazón. A menudo , tuve que acomodar mi carga para seguir adelante , sin caerme.
   A veces escucho asombrada a mis hijos, que nada heredaron de mí. Los genes eligieron a mis dos nietas mujeres.
   Estuve mucho tiempo enojada, llena de ira,bañada en furia. pero ya no. Queda muy poco tiempo para estar enojada. Aprendí a transformar mis tragedias en una experiencia espiritual.
   ¡Ay, vida...! tampoco puede ser injusta. Me diste motivos para reir y motivos para llorar, razones para sufrir y razones para gozar, pero nunca fuiste ecuánime ni lo sigues siendo.
   ¿Sabes una cosa ...? te amasas como el pan, eres una mezcla cuyo resultado nunca es previsible.
   Contra todos los pronósticos yo cultivé mi jardín fragante, rebosando de jazmines en el solar de mi corazón.
   Y mi pobre alma ¡ tan cuidada ...! ¡tan frágil...! cansada, untada de soledad ...
   ¡Mi alma quiere volar ...!

EL COLLAR DE JADE ( cuento )

                           "Voy a vivir largamente
                              y mi vejez será contenta
                             porque mi estrella brilla también
                             cuando la noche está nublada  "

                                            ISABEL ALLENDE.

      ¡Han pasado tantos años ...! pero en estos días, previos a la Navidad, el aire está lleno de urgencias y de recuerdos. Sobrevuela el espíritu de la magia y es inevitable que uno mire atrás, con añoranza o con tristeza o con alegría ... se mezclan todas las sensaciones.

   ¡Y acá está mi collar de jade. Es la piedra preciosa y un simple cordoncito.




   Estaba escrito en las estrellas ...
   Un atardecer de verano, mientras caían tímidamente las primeras gotas de sombra, en una playa de ensueño, apareció la negra Justina, cobijada de su pasado. Iba a ser la reina indiscutida en el ajedrez de mi niñez. Era la negra más hermosa y más sabia que jamás se haya visto, con su cuerpo escultural, su piel de ébano  ¡esa piel que había acumulado tantos soles ...!
   Suele venírseme a la memoria su imagen , con su alma de flores, su voz de arrullos bendecidos, sus manos de canela, sus grandes aretes de oro. La veo pasar , llena de prisas, con su insolente energía, su delantal almidonado, sus voluptuosas caderas.
   Fascinada con sus cantos, como de gemidos largos, , cuyas notas caían de su boca de labios glotones yo la seguía por todos los rincones.
   Ella caminaba cantando, dale y dale ...
   Por las noches, Justina me atiborraba de cuentos. ¡Cuántas veces me dormí , arrullada por sus baladas africanas, escuchando sus cuentos inventados.!
   Me enseñó a escuchar el murmullo de los espíritus, a invocarlos para que me cuiden.

   Sus historias eran increíbles , trataban de sus hermanos de raza. Decía que llegaban de un país muy remoto, como esclavos, dentro de barriles, con grillos en los pies y los vendían en subastas públicas, exhibiéndolos en tarimas donde les revisaban la dentadura, como a los caballos. ¡Las cosas que se le ocurrían a la negra Justina ! me las contaba con palabras encendidas , sus ojos, dos carbones ardiendo. En esos momentos Justina olía a susto. Yo la escuchaba, estremecida por los golpes de mi propio corazón. Y fue ahí que mi imaginación empezó a llenarse de deseos.
   Justina dejó sellos en mí  que nunca desaparecerán. Me enseñó que cuando llegara el dolor "más adelante " siempre repetía, no tratara de escaparme de él porque era en vano. Que lo que debía hacer era domesticarlo para que no estorbe.
   Cuando Justina se durmió y la paz se hizo para siempre, mientras me contaba un cuento, puso en mis manos el collar de jade . La lloré más de la cuenta, hasta que la herida se hizo callo.


   Afuera, el viento gime y acerca ese olor a lluvia, a tierra mojada, que tanto me gusta.
   Desde la serenidad de la vejez, trato de atrapar algunos resquicios del pasado , darle forma a mis pensamientos pero ellos , como péndulos hipnotizantes , no me dejan ver con claridad , se meten dentro de mí, me arañan, gruñen, se agigantan pero al fin de cuentas nos hemos mimetizado y ya no quiero dejarlos ir ...

MI TREN AZUL

                                                 MI TREN AZUL.

                              "Baila, cuando estás roto como un jarrón abierto
                     Baila, si te has arrancado la venda.
                     Baila, en medio de la pelea.
                     Baila, en medio de la sangre.
                     Baila, cuando estés perfectamente libre ".

                                                                    RUMI
   ¡VEN ...! espera mi tren azul.
     Mi tren es azul, centelleante, alborozado y bochinchero.
    Abarca la infinitud, mares, montañas, ríos, sierras, comarcas ...
    Sus paredes son de jade,ámbar, rubíes y muchísimos diamantes.
    ¡Brilla y brilla mi tren azul !

     
     ¡MIRA ...! se acerca mi tren azul, trae pájaros del alma : mariposas de mil colores y pétalos esparcidos de seda y de terciopelo. Responde a golpes de contento y se impulsa con suaves melodías en perpetua danza, a través de nubes de encaje y de tul.


    ¡ACERCATE ...! ya llega mi tren azul. Ha recorrido otoños incendiados, inviernos ateridos.Traslada sueños, esperanzas y mil anhelos. Viajan en él , princesas de cristal y príncipes de azúcar. Vienen también corazones partidos en busca de su mitad.


    ¡NO TARDES ...! A punto de llegar está. Le soplan mil vientos
de dulzura que mutan en claves musicales y cantan el susurro de las horas. La clave de SOL es de chocolate, pero nunca se derrite, la clave de FA se derrama en granadas y frutos del bosque. Cientos de frutos de nombres extraños.

   ¡OYE ...! Súbete a mi tren azul y morarás en su casa para siempre. ¡Alma mía ...! abandónate, abre la puerta del amor y verás al sol y la luna, entretenidos, indicándote el camino donde termina el barro y comienza el cielo. Y los ángeles aplaudirán tu estado de gracia y te colmarán de LUZ...
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CUENTO PARA LA NOCHEBUENA.

   Para los que creen en la magia , los que quieren comer confites, los que se atiborran de chocolate, los que pasan el dedo muy maleducadamente por el merengue de las tortas, los que escuchan villancicos ... Para los que se esconden a llorar en algún rincón por un ratito nomás después de decir TE AMO a los que partieron antes para después salir "frescos como una leghuga " a celebrar.Para los que soportamos al máximo el sonido de "El baile del caballo " porque es lo que le gusta a la nieta adolescente. para los que , como yo creemos a rajatablas en las UTOPIAS. Y bueno ... para todos los que tienen una pizca de locura y ganas de festejar ...va este cuento ...

                        CUENTO PARA LA NOCHEBUENA.

   Tiza sus barbas el invierno acurrucado en las hendiduras de la crestería. Un celaje azul - violeta entinta las lejanías.
   El viejo, envuelto en el silencio, rumiando dolores del pasado, avanza en derechura de la comarca. Lleva tras sí el vasto cielo. Menea su regia cabeza de león herido y sus grandes ojos lechosos, otrora hermosos y profundos, tienen una mirada vaga que cae sobre el camino como el reflejo de una luz lejana ¡ cuánto sufrimiento fue necesario para que madurara el fruto de sus días! ¡ cuántas ausencias le duelen todavía ! Más aún que las manos crispadas y deformes que tiran con fuerza de las bridas, acicateando a sus perros extenuados, que acompañan la vejez implacable instalada en su cuerpo dolorido, respetando solamente la lucidez mental de sus años jóvenes y alegres.
   Vive aún en su memoria el espléndido paisaje de infinito blanco y el anciano viaja en la negrura inacabable de su noche. En su agobiante soledad hasta ha olvidado el calendario. Un relámpago de ideas evoca a la frágil mujer que tanto amó. Innúmeras hojas del almanaque se han desvanecido desde que ella abandonara la sólida cabaña de madera que él levantara con sus propias manos, por el brillante castillo de una estrella. Sólo por el fulgor del alma de su amada, el viejo añora menos la claridad del alba.
   Se atasca de pronto el trineo. Chirria la nieve, se deshace de frío. Las fuerzas gastadas de sus brazos no alcanzan para impulsar la marcha. Entonces, resignadamente levanta la cabeza, imagina una vez más el lucero de sus sueños y manso, rinde su espíritu.
   Pican y repican las campanas de la medianoche. El viejo despierta. Recuerda la fecha. nochebuena. Víspera de la Navidad. La misma noche que lo dejara solo. Una punzada sorda le atraviesa el pecho y al instante, vuelve a escuchar la risa, el tintinear de un sinfín de campanillas. Abre los ojos y la ve a su lado. Blanca de vestiduras como había partido, con el niñito que la había llevado.
   -¿Quién es, por Dios ?- exclama tratando de alcanzar al niño.Y el sonido familiar de la voz querida, responde:
   -El es Jesús, recién nacido.
   Trémulo, extiende las manos. Intenta mirar su estrella pero el resplandor lo encandila . Baja pesadamente del trineo. Se postra y de sus ojos de nuevo luminosos y profundos, brotan lágrimas de reconocimiento.
   Las empinadas montañas, bañadas de luz y de blanco, se hacen eco de su clamor de loa reverente.
   -¡Ha nacido Jesús! ¡Hosanna en las alturas !!
   El sol rompe el velo opaco de las nubes. Una línea de plata triunfa en el confín.
                                                    María del Carmen Názer.

                                      "... Yo veo una innumerable compañía
                                        de seres celestiales gritando :
                                        Santo, Santo es el Señor Dios ..."

                                                        William Blake,