MI TREN AZUL

                                                 MI TREN AZUL.

                              "Baila, cuando estás roto como un jarrón abierto
                     Baila, si te has arrancado la venda.
                     Baila, en medio de la pelea.
                     Baila, en medio de la sangre.
                     Baila, cuando estés perfectamente libre ".

                                                                    RUMI
   ¡VEN ...! espera mi tren azul.
     Mi tren es azul, centelleante, alborozado y bochinchero.
    Abarca la infinitud, mares, montañas, ríos, sierras, comarcas ...
    Sus paredes son de jade,ámbar, rubíes y muchísimos diamantes.
    ¡Brilla y brilla mi tren azul !

     
     ¡MIRA ...! se acerca mi tren azul, trae pájaros del alma : mariposas de mil colores y pétalos esparcidos de seda y de terciopelo. Responde a golpes de contento y se impulsa con suaves melodías en perpetua danza, a través de nubes de encaje y de tul.


    ¡ACERCATE ...! ya llega mi tren azul. Ha recorrido otoños incendiados, inviernos ateridos.Traslada sueños, esperanzas y mil anhelos. Viajan en él , princesas de cristal y príncipes de azúcar. Vienen también corazones partidos en busca de su mitad.


    ¡NO TARDES ...! A punto de llegar está. Le soplan mil vientos
de dulzura que mutan en claves musicales y cantan el susurro de las horas. La clave de SOL es de chocolate, pero nunca se derrite, la clave de FA se derrama en granadas y frutos del bosque. Cientos de frutos de nombres extraños.

   ¡OYE ...! Súbete a mi tren azul y morarás en su casa para siempre. ¡Alma mía ...! abandónate, abre la puerta del amor y verás al sol y la luna, entretenidos, indicándote el camino donde termina el barro y comienza el cielo. Y los ángeles aplaudirán tu estado de gracia y te colmarán de LUZ...
.

CUENTO PARA LA NOCHEBUENA.

   Para los que creen en la magia , los que quieren comer confites, los que se atiborran de chocolate, los que pasan el dedo muy maleducadamente por el merengue de las tortas, los que escuchan villancicos ... Para los que se esconden a llorar en algún rincón por un ratito nomás después de decir TE AMO a los que partieron antes para después salir "frescos como una leghuga " a celebrar.Para los que soportamos al máximo el sonido de "El baile del caballo " porque es lo que le gusta a la nieta adolescente. para los que , como yo creemos a rajatablas en las UTOPIAS. Y bueno ... para todos los que tienen una pizca de locura y ganas de festejar ...va este cuento ...

                        CUENTO PARA LA NOCHEBUENA.

   Tiza sus barbas el invierno acurrucado en las hendiduras de la crestería. Un celaje azul - violeta entinta las lejanías.
   El viejo, envuelto en el silencio, rumiando dolores del pasado, avanza en derechura de la comarca. Lleva tras sí el vasto cielo. Menea su regia cabeza de león herido y sus grandes ojos lechosos, otrora hermosos y profundos, tienen una mirada vaga que cae sobre el camino como el reflejo de una luz lejana ¡ cuánto sufrimiento fue necesario para que madurara el fruto de sus días! ¡ cuántas ausencias le duelen todavía ! Más aún que las manos crispadas y deformes que tiran con fuerza de las bridas, acicateando a sus perros extenuados, que acompañan la vejez implacable instalada en su cuerpo dolorido, respetando solamente la lucidez mental de sus años jóvenes y alegres.
   Vive aún en su memoria el espléndido paisaje de infinito blanco y el anciano viaja en la negrura inacabable de su noche. En su agobiante soledad hasta ha olvidado el calendario. Un relámpago de ideas evoca a la frágil mujer que tanto amó. Innúmeras hojas del almanaque se han desvanecido desde que ella abandonara la sólida cabaña de madera que él levantara con sus propias manos, por el brillante castillo de una estrella. Sólo por el fulgor del alma de su amada, el viejo añora menos la claridad del alba.
   Se atasca de pronto el trineo. Chirria la nieve, se deshace de frío. Las fuerzas gastadas de sus brazos no alcanzan para impulsar la marcha. Entonces, resignadamente levanta la cabeza, imagina una vez más el lucero de sus sueños y manso, rinde su espíritu.
   Pican y repican las campanas de la medianoche. El viejo despierta. Recuerda la fecha. nochebuena. Víspera de la Navidad. La misma noche que lo dejara solo. Una punzada sorda le atraviesa el pecho y al instante, vuelve a escuchar la risa, el tintinear de un sinfín de campanillas. Abre los ojos y la ve a su lado. Blanca de vestiduras como había partido, con el niñito que la había llevado.
   -¿Quién es, por Dios ?- exclama tratando de alcanzar al niño.Y el sonido familiar de la voz querida, responde:
   -El es Jesús, recién nacido.
   Trémulo, extiende las manos. Intenta mirar su estrella pero el resplandor lo encandila . Baja pesadamente del trineo. Se postra y de sus ojos de nuevo luminosos y profundos, brotan lágrimas de reconocimiento.
   Las empinadas montañas, bañadas de luz y de blanco, se hacen eco de su clamor de loa reverente.
   -¡Ha nacido Jesús! ¡Hosanna en las alturas !!
   El sol rompe el velo opaco de las nubes. Una línea de plata triunfa en el confín.
                                                    María del Carmen Názer.

                                      "... Yo veo una innumerable compañía
                                        de seres celestiales gritando :
                                        Santo, Santo es el Señor Dios ..."

                                                        William Blake,

LITERATURA ARABE.

   La literatura árabe nace en el medio beduino de los nómadas, pastores de camellos, recorredores de las reverberantes estepas semidesérticas de la Península Arábiga en busca de pastos y del agua que hace posible la vida.
   El agua se convertirá en el símbolo de la vida, de la generosidad hasta el punto que el árabe pedirá para sus muertos que la lluvia riegue sus tumbas.
   La poesía árabe andaba como reina absoluta por los caminos. Los árabes hablaban bien y los poetas árabes eran señores de este arte.Verbos mágicos, torbellino de comparaciones y reglas y moldes  para los predecesores.

   La GASIDA es un poema monorrimo, de rima siempre consonante y métrica cuantitativa formada por una cantidad variable de versos, divididos en dos partes iguales.
   La GASIDA se abre a un prólogo donde el poeta observa los restos de su campamento y se lamenta. Allí estuvo su amada. Allí también estuvo la tribu que abandonó. Recuerda sus días felices antes de la separación, luego sigue con la mente el viaje de sus seres queridos.

   "Ah ! esta perfección "!... suele decir con nostalgia Pedro Martínez Montávez.


   Así describe el poeta ARI - NABIGA a su amada.


   Ella te miraba con los ojos negros de una gacela domesticada.
   que llevase puesto un collar,
   su piel es mate como el oro puro,
   y su cuerpo perfecto
   es como una rama cimbreante  
   su vientre ofrece una delicada curva
    y su escota
   se hincha con un seno orgulloso.

         "Ah, esta perfección ...!"

¡MI CASA ...!! ¡MI LUZ ...!!

      "GUIAME, LUZ BONDADOSA
        A TRAVES DE LA PENUMBRA QUE ME RODEA. GUIAME.
         LA NOCHE ES OSCURA Y ESTOY LEJOS DE CASA ..."

                              Cardenal John Henry Newman.

   He dejado ir al disfrute . Se me fue de las manos, como se escapa el agua entre los dedos.Huyeron las ganas ...
   La casa se hizo grande de golpe y entró la soledad, compañera inseparable de la vejez.. Ella es toda amabilidad y al principio te confunde. Es atenta, cálida, cercana y nos volvemos cómplices.
   Todos los días, a la misma hora, tomo el llavero. Luna corre detrás del tintineo de sus piedritas multicolores, su muñequito blanco, de nombre extraño que le colgó mi nieta más un recuerdo de Villa Carlos Paz, que tiene un corazón bien rojo y dice : ¡ABUELA , TE AMO !
   Me dispersé ... sigo ...  Entre las 7 y las 8 de la mañana bajo las escaleras, 18 escalones, algunas veces mejor, algunas veces peor, ayudada por el bastón que aprendí a aceptar y simplemente dejo la puerta de calle sin llave. Los fines de semana o días feriados o feriados largos que se hicieron costumbre , ni siquiera bajo. Esos días hay mucho silencio en la calle y en la plaza que tengo enfrente, en estos tiempos oscuros, suelen juntarse jóvenes y no tan jóvenes a compartir "porros" o bebidas o quién sabe qué cosas más ...
   Prima el silencio. eso me exaspera. Me da miedo. Desaparecen los ruidos diarios envueltos en la vorágine del no hacer nada.
   El tiempo no perdona, pasa y no espera. A los lunes le siguen los martes y así, un día encadenado al otro, no precisamente como el collar de jade que quisiera tener y tanto me desvela,
   Entre las 19 y las 20, religiosamente, bajo las escaleras, 18 escalones.Ni bien escucha el tintineo del llavero, Luna corre detrás. ¡El llavero es tan lindo ...! tiene piedritas multicolores ... ¿ ves cómo te repites ...?  Así comienza ...
   La casa huele a veces a jazmines, otras a lavanda, a sándalo, a rosas ... soy apasionada de las esencias.Toda está limpio, impecable, ordenado.

   Generalmente la radio suena por las mañanas, empeñada en disimular la soledad y a partir de mediodía es reemplazada por la tele.A medianoche regresa la radio que acompaña mi sueño nocturno, manías que fui adquiriendo con el paso de los años.
   ¿Cuándo empezó esta rutina malsana ? lo tengo bien claro. En el mismo momento en que se hicieron presentes las enfermedades, en ronda, una detrás de otra, extremadamente cumplidoras.Y no intentes escabullirte , de nada sirve.
   Todos los días suena el teléfono o el celular a la misma hora. Son las mismas personas. Sólo quieren saber ...No pueden seguir mi ritmo y deben esforzarse en sortear mis olas de humor.
   Estos sentimientos de desesperanza se agudizan en estas épocas de las fiestas navideñas y de fin de año.
   Las ausencias se hacen sentir y duelen mucho ...pero el río de la vida sigue corriendo... 

   Me gustaría volver a mi casa. Aquélla, la que siempre estaba llena de palabras y de risas, la que a pesar de ser tan espaciosa, no daba a basto para tanta gente que entraba y salía. ¡ Mi casa ...! ¡ Mi Luz ...!


    " Quiero volver a los tiempos en que festejaban otras navidades, no había muerto nadie. Eramos felices,
   Y no nos dábamos cuenta ".

                                           Fernando Pessoa-

TANKAS II

   Uno de los tankas de duelo por el príncipe ATSUMICHI.

                 Uno por uno
                 al final del día
                  Los pájaros alzan vuelo
                  en todas las direcciones

                  ¿cuál podrá conducirme hasta vos ?  YZUMI.


             Este corazón 
             extrañándote
             se parte
             en mil pedazos
             no quisiera perder ninguno.

                               YZUMI.


               ¿Qué sucede 
                 con esta hora del crepúsculo
                 Aún el sonido
                 de una brisa casi imperceptible
                 traspasa el corazón.

                                                 YZUMI.



            BORGES escribió :

                 La voz del ave
                 que en la penumbra esconde
                 Ha enmudecido
                 Andas por tu jardín

                 Algo, lo sé, te falta.

TANKAS.

                                      LOS TANKAS DE YZUMI SHIKIBU.

      YZUMI es considerada la mayor poetisa de la historia de Japón. Nació en la Pcia. de Yzumi ( de ahí su nombre ). Vivió en la Corte Imperial de Kyoto, que en aquellos tiempos constituía el centro cultural más importante del mundo.
   Casada con un oficial provinciano Yzumi vivió un apasionado romance con el hijo de la emperatriz.
   Divorciada y deshonrada por su familia, Yzumi es una consumada poetisa, escribiendo cientos de tankas, forma tradicional de poesía japonesa compuesta por 31 sílabas distribuidas en 5 versos ( 5-7-5-7-7- ).
   A la muerte de su amante, el hermano de éste , el Príncipe ATSUMICHU e YZUMI inician una correspondencia poética - amorosa memorable.
   El príncipe muere en una epidemia en 1007 e Yzumi escribe para él 240 poemas de duelo por su amor.
   El protector de Yzumi en la Corte Imperial era FUJIWARA no MICHINAGA, padre de la emperatriz y el hombre más poderoso del Japón.
   En una ocasión Michinaga vio un abanico de Yzumi en manos de uno de sus numerosos amantes.
   Entonces escribió sobre él "El abanico de la mujer flotante " y se lo entregó a su dueña. Yzumi no tardó en responder con un poema.

    

"Algunos cruzan el Paso del Amor
Algunos no lo hacen
A menos que tú seas el guardián de ahí
No es tu derecho
Lanzar culpas. "







LA Corte del siglo XI en KYOTO precedida por la emperatriz AKIKO ha constituído el siglo de oro de la poesía japonesa femenina.
   Tanto MURASAKI. SHIKIBU, SEI SHONAGON, YSE NO TAYU, AKAZOME EMON  y la hija de YZUMI conformaban las DAMAS DE LA CORTE EN ESPERA.
   Estas mujeres escribían en japonés, en una época en la que el idioma poético " oficial " o culto era el chino. Si bien el japonés deriva del coreano y no del chino, la poesía japonesa es una derivación de la riquísima tradición poética china.
   A los 36 años YZ se casó por segunda vez. Murió a los 60 años.

   ESTOS SON ALGUNOS DE SUS TANKAS.

      NI EL MAS HELADO
      VIENTO DE OTOÑO
      PODRIA HERIRME
      COMO ESTA TORMENTA PRIMAVERAL
      DE PETALOS DISPERSANDOSE.

   Después de dejarnos,
   ella estará lamentándose
   ¿ pero por quién en mayor medida ?
    Sin duda por su propia niña
    como yo hago por la mía.

  ( Escrito luego de la muerte de su hija NAISHI, quien a su vez dejó una hija recién nacida )